Home: Die Werkstatt Südafrikablog: Kom die Kaap na!


Anleitung zum Spicken

Sooso. Ein bisschen Populärwisenschaftspädagogik gefällig? Ich musste jedenfalls herzhaft lachen.


Was geht am LGH

Es ist Sommer und die Leute schlafen draußen auf dem Balkon, was einigen Lehrern passt und anderen nicht. Jemand kam auf die Idee, ein Volleyballfeld aufzubauen, und es hallten Gejohle und Gekreische über den Campus. Es gab Verletzte. Die Jungs schlichen verschwitzt vom Platz und drängten sich in den Duschen. Bei den Mädels drangen noch lange nach der Bettzeit geflüsterte Geschichten aus den offen stehenden Balkontüren. Die Nacht war lau wie in Italien. Die B 29 kaum zu hören.

IdeenPark 2008

After a much-too-short holiday and a successful trip into the past (see other posts), it was back to business with a vengeance even before the holidays had come to their proper close. LGH was present at the IdeenPark, an initiative by ThyssenKrupp to generate interest in science and technology.
I spent two days at the LGH information stand, explaining to the interested about how to extract DNA from tomatos with household materials (it's easy: all you need is a source of DNA, a blender, washing liquid, contact lens cleaning solution, and ice-cold alcohol). Crowds were enormous, there was hardly time for catching one's breath between demonstrations, and people had to wait for over an hour at times to gain entry to the individual theme parks.

Yes, this is fun. It involves the massacre of real live tomatos.

What struck me most about the whole thing, however, was that already very small children (grades one and two and the like) showed an acute interest in the topic. Lots of explaining was necessary, of course, but I do believe to have observed a marked curiosity in things that in my day were completely out of our intellectual grasp. Thinking back, I guess I first heard of DNA in tenth grade. It seems we've come a long way, baby.


Nine reasons why I like Brno more than Prague

…because most people speak neither German nor English.

…because there are only two McDonalds and no Svarovski outlet (as far as I can tell).

…because in the first half hour there I got smiles from at least five hot girls in scanty clothing. (After that, I stopped noticing).

…because the cabbage that came with the leg of rabbit was of unsurpassed tastiness.

…because you actually feel that you are in a different country.

…because there is a shop selling ‘mesni burek’.

…because the bars were full with people watching ice-hockey and yelling good-humoured abuse (as far as I could tell).

…because of ‘urbanism festival’: students from the faculty of architecture who are about to take their exams first have to organise and take part in an art happening that takes over the action on main square for sixty minutes. Amongst other things, we saw people playing asphalt volleyball, meditating for world peace, making classical music from atop advertisement pillars and from inside the water fountain, taking stuffed pets for a walk, and wrapping the public phone booths in toilet paper. Reclaim the streets!

Sharing a moment at urbanism festival

…because it was here that Gregor Mendel spilt his beans over counting peas.

All in all, the vibe is one of youthfulness and creativity – reminding me of Ljubljana a lot, and that fact alone weighs heavily in my judgement, as will come as no surprise to you…


A glimpse of true Bohemian lifestyle

The lake.

It takes nearly two hours to cover the eighty kilometers from Prague to Stary Splavy, but neither the time it takes to get there, nor the distance traveled really can express the difference between these two places – it couldn’t be more drastic.

Leaving Prague with the distinct feeling of having seen nothing but the tourist race track, eyes still glazed over from the reflections in glitzy shop windows, ears buzzing with the whirr of rapidly expanding western consumerism, I was a bit strung out over having missed an opportunity to connect with the past.

Here however, in the birthplace of my grandfather, listening to the early morning birds greeting the sun rising over a placid lake, I finally feel the idea behind our trip come into life. I stop to sit and breathe the air, taking in the smells of the spring emanating from the vicinity – and the little drowsy village, where lush forests and plentiful fields abound, where in the distance the old ruin of 'Bösig' castle protrudes from the mists on its dramatically benign hill, transforms itself to the place described to me in countless bedside stories.

Here I can do it, here I can imagine, almost a hundred years ago, a little boy of five or so run through fields, catch fish with a self-made rod cut from a hazel bush, play under the big wheel of the mill that gave the place its German name of yonder, Thammühl.

You, little boy, whose blood now runs through my own veins, here I can imagine how you endured the strict rule of your own father in school - before setting out to become a teacher yourself, continuing a family tradition, that lives on to this day in my own doing. Here, where the echo of the wood grouse, whose secret mating rituals you breathlessly witnessed from the underbrush, still seems to ring through the night, here I listen to the murmuring silence of the lake, in whose boggy coves you learned to swim, dive and lay silent in pursuit of pike and crane, qualities which were then acquired playfully, but would prove life-saving on your adventurous treks over the borders of hostile states forty years and two devastating wars later.

In Stary Splavy, we managed to discover not only the birth-house, the old school, but also identified the old mill, as well as a pub with a tradition of more than a century, all mentioned in my grandfather’s memoirs that guide us on our quest. We also re-discovered the grave of my great-grandparents, all but overgrown by brush, on the small cemetery of Doksy, which once was called ‘Hirschberg am See’.

But more importantly than all those places and buildings - it seems to me that by coming here and listening to the sounds coming from the inside, I have unearthed a part of my soul.



When you cross Charles Bridge and clamber up the hill towards the Hradcin, leaving the crooked streets and red tiled roofs of the Golden City below you, you will come upon a cheap looking restaurant on your left hand side. The brightly chalked menu boards will scream tourist-trap, the music emanating from the dark interior will be that of cheesy radio stations, but because your feet are tired and your stomach empty, and because surely one restaurant up here will be like any other, and anyway, the throngs of tourists pushing past you have filled up nearly all the other places, and, oh well, you for once want to dodge the self-inflicted expectations of the experienced shoe-string traveller, who supposedly always finds the best deal in the most romantic places, you pull up a rickety chair and opt for the tourist menu.

A trip to the toilet gives a first warning that in this food joint guests are not treated without a certain contempt - the fat bartender only nods you through after the assurance from the haggard waitress that in fact you already ordered. Once your food arrives the nagging doubt that you may have been nurturing turns into certainty, as the dumplings are stale as styrofoam and the goulash has a garish aftertaste of tinned sausages and MSGs.

Before you have even finished your beer, the check arrives, leaving you wondering where the fifty crowns worth of cover charge have featured in the service, and with a slightly upset stomach and the sour feeling of indigested indignation you re-integrate into the steady flow of camera-waving visitors.

This graffito from Barcelona says it all.

The dilemma of the traveler lies exactly here, where making the distinction between consumer and discoverer stops being merely an instinct but becomes a conscious effort. Prague is a stunning city, and I should be able to feel family history reverberating from every niche and corner – and yet, I have to admit, I myself contribute to the unweaving of the magic, to the masses of feet dragging over the ancient cobble-stone, and degrading the awesome sights to just another checked box on my agenda, yet another snapshot.

In that case, getting ripped off in a cheesy restaurant is probably the just revenge.


Dobry den from Prague

Oh du schöne braune Moldau
Hello all,
I am currently underway on a geneological / artistic mission in the city and country of my forefathers, and will be unable to update my blog in the meantime. All episodes, thoughts and stories fit for publication will of course find its way to this site in due time. Until then, stay well and enjoy life.


Die Abiturienten bitten zur Kasse

Oh, wie freut sich das Herz, wenn man nach drei Jahren der engen Zusmamenarbeit, endlosen Diskussionen um Bett-, WG-, und Zahnputzzeiten, Nachholklausuren, Auslandsreisen, individuellen Ausnahmeregelungen und - nicht zu vergessen - der ein oder anderen anregenden Unterrichtsstunde (!) einen Jahrgang zum Abitur geführt hat, der sich, was die numerische Leistung angeht, deutlich in Richtung Durchburch der Testdecke bewegt.

Oh wie freut sich das Herz, wenn man im Briefkasten eine freundlich distanzierte, farblich kopierte, undatierte, und unpersönlich gehaltene Einladung zum Abiball findet - man gebe sich die Ehre, nun einzuladen zu einem ungezwungenen Beisammensein bei Buffet und Getränk, Kulturprogramm und Ball.

Oh wie freut sich der Geldbeutel, wenn man dieses Privilieg für nur 20 Euro erwerben darf - das Recht erwirbt, dabei zusein, wenn die Abiturienten zum Tanz bitten, in der schuleigenen Aula.

Ich werfe dem Planungskomitee nicht vor, die Lehrer damit absichtlich vor den Kopf stoßen zu wollen. Die Sachlage des kleinen Jahrgangs, die Unmöglichkeit, vor lauter Schulstress andere finanzielle Mittel aufzutun, macht vielleicht wirklich die Entrichtung eines angemessenen Geldbetrages notwendig - den ich auch gerne beitragen werde zu einer schönen Feier, so wie ich die letzten Jahre versucht habe, beizutragen zur Gemeinschaft der Klasse 12, und der Gemeinschaft des LGH allgemein.

Aber ich bin enttäuscht über die Gedankenlosigkeit, über den Ton, in dem die Lehrer, die sich drei Jahre lang sehr intensiv um jeden einzelnen gekümmert haben, nun angesprochen und zur Kasse gebeten werden.

Andereseits, von Schülern so etwas wie Anerkennung zu erwarten, steht einem Lehrer ja nun wirklich auch nicht gut zu Gesicht.


Nice things at LGH

Almost four years I have now spent living in SFG, the pitiful epitomy of Swabian bleakness. And, just when you least expect it, beauty is revealed. On Sunday (oh, how that day deserved its name!) I was sitting on the balcony of my esteemed colleague SMH, enjoying the rays and thinking that, holy moly, if you just manage to forget about SFG and its plentiful misgivings for a while, the view over campus, the school building with its classical frame in the distance, and the medieval town nestled in between the green woody hills, then - well yes!- then you can actually come to call this place beautiful.

With these astounding findings rocking my cortex, I chanced to look down at the scene that was unfolding on the asphalt just below. Where once there was lawn, old linden trees and dandlelions in between the buildings, and where the whim of the architect now let designer-fitted saplings sprout from perfectly circular cement blocks latched unto the dark seal of civilization, some of our girls were practicing their moves on the unicycle. Their laughter rang up, bubbling, rippling through the spring air, and I thought, why, yes, this is life reclaiming space - finally there is a pulse to be felt among the clear geometrical lines of the living-and-learning complex.

Another thing happened at that moment that made me smile so much I nearly burst with rapture - a bully got hers, but that is another story for another day.


Inteview im Deutschlandfunk

Das LGH und das Thema Unterricht für Hochbegabte wurde ja bereits in verschiedenen Medien vorgestellt, und wie dem aufmerksamen Leser dieses blogs nicht entgangen sein wird, war die Darstellung nicht immer so ganz nach unseren Vorstellungen. Umso schöner, dass es tatsächlich Radiosender (und -hörer!) zu geben scheint, die auf gut recherchierte Beiträge Wert legen. Leider halten sich aber auch dessen Redakteure nicht immer an ihre Versprechungen, wie z.B. rechtzeitig bekannt zu geben, wann denn nun ein Beitrag gesendet wird, oder einen Mitschnitt zu schicken. Einem reinen Zufall ist es denn auch zu verdanken, dass folgendes Interview aufgezeichnet wurde, und nicht für immer im Nirvana des Äthers verhallte. Leider wurde mir das Datum der Erstaustrahlung nicht mitgeliefert, es muss irgendwann Anfang April gewesen sein.

(Wer mit die genauen Daten herausfindet - dem spendiere ich eine Pizza...)


Die Ballkultur am LGH - elitär oder einfach nur schön?

Zum inziwschen dritten Male feierten die LGHler den Beginn des Wonnemonats mit einem opulentem Frühlingsball mit gehobenem Ambiente - und der ansosnten eher flapsig-unterkühlte Ton der Mensa wich für ein paar Stunden dem Zauber des gut Gesitteten. Die Herren in Anzug und Frack, die Frisuren gestylt - die Damen aufgebrezelt, als gäbe es kein Morgen mehr.
Wie schon in den Jahren zuvor wurde zunächst trefflich gespeist und geplauscht, und, wie es sich für einen ordentlichen Ball gehört, natürlich auch eifrig das Tanzbein geschwungen. Neben dem immer wieder unterhaltsamen Kulturprogramm, dass zum Frühlingsball gehört wie Lachs aufs Brötchen, gab es diesmal eine aufsehenerregende Neuerung: die erste offizielle Darbietung der LGH-Lateinformation. Unter der Ägide der Kollegen Lars Prietz und Boris Exner legten acht Tanzpaare zum Elvis-Mix eine heiße Darbietung der über ein Jahr einstudierten Samba-, Chacha-, und Rumbakenntnisse aufs Parkett. LGH-typisch wurde dieser Beitrag mit frenetischem Applaus bedacht, wie auch weitere extravagante Darbeitungen einzelner Paare im Verlauf des Paares. Selbst meiner Wenigkeit gelang es - unter Aufbietung aller Kräfte und trotz heftigen Widerstandes - meine bisweilen störrische Partnerin G. C. in geordneten Bahnen und ohne größere Unfälle über das Parkett zu lenken. Gegen ein Uhr morgens, der Mai war inzwischen angebrochen, pilgerten die erschöpften Päarchen zurück ins Internat, die fleißigen Helfer der Küche und des Aufräumteams durften noch bis weit nach zwei Uhr ihren Pflichten nachkommen.

Haben Hochbegabte einen Tanzfimmel?
Auf jeden Fall wird am LGH regelmäßig geschwoft und gegroovt -
wie hier am ersten Weihnachtsball im Jahre 2005.

Doch bei allem Spaß und Glamour - zu diesem Event waren auch deutliche kritische Stimmen zu vernehmen: Die Ballkultur am LGH nähme langsam elitäre Züge an, die Frequenz der Bälle (Weihnachten, Frühling, Abitur) sei inflationär. Kritik, die ernst genommen werden muss - oder die man als Spielverderberlaunen schlicht ignorieren sollte?